À la manière de...

Le nouveau virus qui court sur la blogosphère consiste à écrire un texte à la manière de quelqu'un d'autre. J'ai décidé d'y jouer aussi, mais avec une petite variante: rédiger la même histoire connue à la façon de deux de mes amis les plus chers. J'ai nommé: Patrick Dion et Daniel Rondeau.

À la manière de... Patrick Dion

Le nain: Pousse-toi papa, c'est découverte qui commence.

Moi: Putain! Peux-tu bien me dire ce que j'ai fait pour avoir un fils qui tripe autant sur les sciences? Tu pourrais-pas être comme les autres ados et passer tes soirées à jouer aux jeux vidéo en racontant des jokes de blondes? Et puis, si ma mémoire est bonne, c'est à ton tour de faire la vaisselle...

Le nain (qui ferait n'importe quoi pour échapper à sa corvée): C'est quoi des jokes de blondes?

Moi: Ben j'sais pas, moi, ça peut être n'importe quoi. Comme l'histoire de la blonde qui va chez la coiffeuse et qui refuse d'enlever les écouteurs de son walk man...

Le nain: Ouach! Un walk man?!? Ça pourrait pas être un lecteur MP3?

Moi: Whatever! N'empêche que la coiffeuse a beau insister, la blonde refuse catégoriquement d'enlever les écouteurs de ses oreilles. La coiffeuse se tanne, arrache les écouteurs et la blonde tombe sur le plancher, raide morte.

Le nain: C'est pas drôle...

Moi: Attends, c'est pas fini. La coiffeuse ramasse les écouteur et tu sais ce qu'elle entend? «inspirez, expirez, inspirez, expirez...» Hahahahaha!

Le nain: T'es con.

Moi: On ne parle pas comme ça à son père, jeune homme. Va faire la vaisselle et va te coucher.

Chiiirie (qui jusque là s'était abstenue de tout commentaire): C'est vrai que t'es con...

Moi: Chuttt! Faut que ça reste entre nous!

À la manière de... Daniel Rondeau

Le quai de la gare disparaissait graduellement sous cette brume qui s'était levée au moment même où avait sifflé le dernier train. Les voyageurs s'étaient déjà dispersés: d'abord les hommes d'affaires, pressés d'aller rejoindre femme et enfants, ensuite quelques jeunes avec des sacs à dos aux couleurs vives qui avaient pris le temps de respirer l'air d'un pays qu'ils voyaient pour la première fois. Ne restait, dans ce décor gris et silencieux, que quelques feuilles des journaux de la veille, trop lourdes d'humidité pour oser virevolter dans l'air glacial. Le quai était immobile et silencieux, comme si le temps avait décidé de s'arrêter quelques instants. Pourtant, si le gardien de la gare avait pris la peine de faire une dernière tournée avant d'aller rejoindre Paul et Marcel à la taverne, il aurait remarqué une frêle silhouette étendue sur le quai, là bas tout au fond. Et s'il s'était approché un peu, il aurait vu sa tête, blonde comme le blé de septembre, écrasée sur le sol. Mais il n'aurait probablement pas entendu, du fond de la poubelle tout près, la voix mécanique qui répétait, comme pour elle-même, dernier souffle dans ce silence paisible: «inspirez, expirez, inspirez, expirez...»